Il figlio di Perrault Non avrà un nome Nonostante la fiaba di Pollicino Gli sia stata attribuita Dal padre per cambiargli Storia e reputazione Ma l’amore di un padre Non può far tornare a casa Che si è perduto nel bosco Dove egli pure l’ha condotto E quel numero 23 dell’Académie Gira ancora nelle sue…

Nelle tasche della mansuetudine Si muovono chete mani solitarie I cespugli d’una verità irregolare

C’è una furbizia Qualcosa di losco e di intenso Nel cercarsi e non lasciarsi Come se il sole splendesse Senza mentire nei piccoli spazi Con il minuscolo intento di rendere merito Al merito da parte di un figlio adottivo

Non credo che siamo in grado Di scoprire chi siamo Neppure per poco riusciamo a vederci A meno che non siamo a terra Sconfitti da tutti da noi stessi Uditori irreprensibili di un passo scomposto Che ci avvicina alla lontananza E ci fa umili dinanzi all’ignoto mirabile Nel dispendio ultimo di energie

Ho cercato la musica Che non so suonare Nella parola che suona Il senso che si perde In una nota immaginata

Ho attraversato le leggi dell’acqua Sul timore disteso di non bagnarmi E giunto alla fine raggiunto il limite Sono entrato da una porta laterale Dicendo un nome falso e asciutto Per essere ricevuto dalla malattia

Fioriscono papaveri nei campi di Fiandra Sempre lo stesso suono uguale al vento Con le ali dilatate che rintoccano il cielo Rapiscono una foglia dalle ali impazzite Che tolgono al vento di coste insabbiate Raggiungono come una musica la morte

Un cimitero di voci nella scurità Tenendo insieme voci unisone E mutarsi in ogni stagionatura Si vuol cogliere lo stelo distico La parola di cadere incessante Per raggiungere la terra ignota Che scuote il fiore con ricamo Lo preserva nei punti dell’erba A chi si drizza in una lampada

Un’assenza di campane Come essenza di suono Nella svolta tono silente La purezza s’è putrefatta Non aver fretta rallentare All’ultima curva guardare In questa immagine retta Con la cicatrice in mano