Ci hanno assegnato una lunga parte Che continuiamo a recitare Senza scoprire la natura del gesto Non sono più io nessuno lo è Bisogna solo voltarsi indietro Vedere come sarebbe stato Se tutto questo non fosse accaduto La letteratura è l’unica rivelazione Confinata tra le pareti di un ospedale Tutto è cominciato con un assiolo…

Nell’imbuto Vi è una sorgente Di reazioni E reattori Che pongono Al centro della scena Un corpo che esplode Immolandosi Come gesto politico Del piacere

Mi sia restituita L’arma per la quale Il mio silenzio sprofonda

Lavoro da tempo Per preparare un incontro Oltre la vita terrena Mi prodigo ogni giorno Per inculcare negli animi La convinzione che ci rivedremo Distribuendo cartoline di auguri Che raffigurano alcune strade Dei nostri sguardi quotidiani

Catartico Il verso intrappolato In se stesso Dove le parole Come a una prima teatrale Fingono autonomia Stole da dare al guardaroba Ruminazioni dell’ultima ora Copioso il lago trattenuto Dalle lacrime che sfuggono Si ripete la storia

Attendo il suono del mattino Me ne faccio carico Come una pistola arrugginita Per sprofondare Dove anni addietro sono sorto Nella fuliggine di un vulcano L’allora che diviene simile A ogni altra forma del cielo E porta il nome Giuseppina Da un volto avido sorridente Fino al punto in cui si spezza Scomponendo il verso…

Sentirsi tentati Dalla trasformazione È divenire trasformati Ricoprire il manto Dal quale siamo ricoperti Non è un tentativo Ma una tentazione Che dal punto di partenza Arriva all’azione inondata Il copioso sudore che cambia Il peccato nella grazia

Scrive non fa altro Nell’unione rivelata Nell’unità imposta Supera se stesso Almeno una volta L’arte è il simbolo Differito dall’artista Scrive Oscar Wilde L’uomo è il simbolo Perso nel giardino L’anima adombrata

La ricerca assestata Mozione confessata Divaricante in rivolta L’innocenza distolta Dal grado di capacità Per concedersi un’età