Alle Termopili Del disagio Dell’eroismo E dello scontro Il delirio del racconto Fa trascrivere Ogni cosa Anche la vita Che non ha riparo In se stessi Perché cerca altrove La sua più intima Udienza

Sguainate smembrate Deboli ritrovate marce Le trenta parole cadute In cuor suo vi si ritrova Toccate e non raccolte Le parole inconsolabili Tradimenti del silenzio

In un mondo grigioperla Pensare senza esserne Toccato all’indifferenza

I sogni sognano E cadono da soli Come le lacrime Arte del risveglio

Le vecchie mani Di notte prendono spazio Ci vengono a cercare Cambiano fisionomia Al dolore naturale del corpo Diffondendo una polvere Bianca sul palmo della lotta Tra un moribondo e la vita

Uno screzio formale Un dito materiale Che esce per entrare Nell’orecchio Dell’udito universale Premere il grilletto Spaziare Con un inganno piccolo Come un anulare

La bassa frequenza sale Da lì dove resta l’attesa Di una qualche risposta Non respinge né replica Si limita a un invecchiare Lentamente è inesorabile

Peregrinare Nel pentimento Senza mai pentirsi Se non sul punto Estremo in cui gioire Frammentare evolversi Significa morire

Aprire tutti gli spiragli Stornare le negazioni Ora tutto si somiglia E ha un sapore folle Simile a una vittoria Di questi ultimi giorni