Il libro scorre come le ore
L’ultima frase è un rintocco
Si vedono finalmente le ore
Uguali allo scorrere del tempo
Dove a ogni frase si ricomincia
Più nudi ma spogli dei fogli
Cercando di ricoprire il vuoto
Che manifesta leggersi accanto
E non è ancora finita l’ultima sillaba
Nell’incastro del minuto terminale