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TeXto

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La lettera X è il grado intermedio di una scrittura intenzionata a durare.

La paura di cadere dalla nuvola sulla quale ondeggia lo scialle andaluso.

La gente che dorme e fa fatica a svegliarsi con le medesime formule nel petto.

Grigiore rumore dolcezza acida come pioggia che cade da un balcone.

Le scale sulle quali salire le scale dalle quali cadere mentre la mano si protende.

Nessuno può trasformare così a lungo se stesso da rubare acqua alle parole straziate.

Il gioco di Oscar uscito di galera è ripetere ai dormienti il Principe Felice.

A baciarsi per strada ci si rimette la pelle e i tombini nei quali rifluire.

Due giorni in ospedale e conosci il mondo fuggito negli anni a venire.

Incontri Dario in cerca del figlio Francesco e le sue lacrime il rene di Fabio a tre anni.

Gente di ogni razza di ogni colore pronta alla disperazione e al sorriso.

Non puoi andartene con la borsa piena di sogni senza spargerli altrove.

Improvvisamente si spezza la costola una continuità la voglia di accendere la luce.

Al centro di tutto una lettera soltanto una lettera che scompone la tua lingua.

Eppure primeggia come una figura diamantina a dorso di mulo.

Uno scopo che trafigge il percorso con la sua punta velenosa iridescente.

Quando non hai più niente sei al bivio ti manca la parola che sei essa riappare.

Ti dice d’incrociare la croce capovolgere il destino e cancellare ogni formula.

Alla fine non occorre il dover essere ma l’essere che annulla il senso del dovere.

Perciò rifletti fino a che sei in tempo rifletti sulle stagioni che ti hanno respinto.

Una donna distesa nel letto muschio apre le gambe per accogliere l’astro nascente.

Contempla il governo delle cose e rastrella le foglie che la circondano.

Non merita altro che la felicità non perché sia meritevole ma perché ha vissuto.

Una grande X sullo zaino porta alla montagna che divora il passo del mulo.

 

Testatreno

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Posti in piedi. Parole tradotte in parole. Chi ha fretta, chi ha voglia di tornare. Il terzo grado lo fanno i controllori, che dovrebbero accoglierti sul treno e invece inaspriscono gli animi con atteggiamenti privi di buone maniere. Nelle pance delle gallerie alcuni tentano di assopirsi, stanchi di non sapere dove si sta andando, ma dura poco anche per loro, perché la tensione dei corpi é tutta rivolta al sequestro di persona. Sembra che gli animi abbiano maturato la convinzione che il miglior modo di vivere è una strada tortuosa alla fine della quale non vi sia nulla. E si fanno dispetti, ora che la loro materia grezza si scompone nelle vesti del destino. Una signora indica la propria casa lontana, come se pensasse al manicure che ha smesso di fare qualche attimo prima. Il tempo non passa mai, neppure per andare a morire. Dalle stazioni ferme sugli altari dei boschi ignari cadono gocce di pioggia stellare. Il mio nome è M. Ho conosciuto S. Tra un mese farà un anno. Poco, troppo poco per amarsi. Sono giovane e bella. Non merito d'interrompere i miei sogni con la paura. Questo è niente. Dicono che la storia dimentichi e che tutti hanno voglia di vino per dimenticare ancora. Al milionesimo pianto mi chiedo chi mi ascolta: non ce la faccio più a fare finta di niente, a farmi forza come se il meglio dovesse ancora venire. La vita mangia se stessa, la sua giustizia sta nel modo in cui digerisce quel che mangia, se riposa o veglia, e dopo aver vegliato quanta verità ha da dire. Un santo si erge tra noi e ci chiede, implorando, di pregare. Sono nel mio letto, il tizzone ardente è caduto nell'acqua, spezzato in due. Le parti disunite seguono la corrente. Mi chiamo M. Ho settantanove anni. Il mio S. non c’è più. Portato via dalla corrente. Seguo il mondo. Non posso fare altro. Il mondo è un testatreno.

 

Rimbaud

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Mi chiamo Rimbaud. Non sono vivo né morto. I pattini della Mosa scrivono un libro di memorie nella corrente elettrica dei giovani anni. Sono un reporter senza spese di viaggio. Ho subìto l’inferno dell’Occidente e i climi di una ragnatela raggelante sistemati nella calotta cranica. Fortuna che il mio maestro di retorica fosse giovane anch'egli! Se ripenso ai miei amori, li vedo portati in spalla da una baionetta. I sessant’anni sono il limite estremo della diserzione. Non ho polso, né ginocchio, né forza alle spalle. Quando mia sorella è morta del mio stesso male, il nome di Arthur (terza persona) scriveva poesie per un «dio che ride sulle tovaglie di damasco degli altari». Nessuno si aspettava una fine così precoce. Neppure Larkin avrebbe scherzato sulla mia infelicità, che «passa di mano in mano, sempre più a fondo, come una scogliera» e suggeriva, a proposito del Verse, di toglierci dai piedi appena possiamo e di «non mettere al mondo dei bambini». Le mie sono state lettere di una veggenza che non lasciava spazio all’arte. Non vi è alcuna eredità per le lacrime di un ubriaco. Ho visto i parnassiani più volte, il loro scialbo dominio si è sollevato con il vento di Verlaine, lasciandomi solo. Quando verranno a prendersi il corpo, mia madre lo seguirà fino alla tomba di famiglia. Ognuno ha diritto alla verità dell’amore. Poeta, viaggiatore, trafficante d’armi e di schiavi, ho visto più volte la politica francese e quella inglese accordarsi a discapito dell’avorio e del caffè di un’Africa assopita e ribelle, come il mio cuore. Non voglio dire che scrivere sia vano. I miei resoconti commerciali qualcuno li legge ancora, ma lo stile che mi è stato proposto reca raggi di sole nascosti nella mano. A quelli penserò quando la mano lancerà i dadi e farà silenzio sull’ora e sul giorno che i numeri indicheranno. Guarderò da un aereo le terre emerse, le abitazioni i campi coltivati i mestieri. Leggerò un articolo sulla rivista on line morta prima che io nascessi. E il mio canto sarà a Te dedicato. Una saggia narrazione profilattica suggerisce di chiudere questo resoconto con una nota al merito di coloro che si occupano di Me, come letteratura, anche se m’impegno ormai a fare altro e le mutande stirate giacciono nel cassetto, non facendo parte dei miei interessi il servizio domestico. Ho un sogno terribile: svegliarmi in un bagno di stupore, con la mia pelle addosso, rugosa e fredda. Io non sono io, ma un altro (Io è un altro). Forse un orso ammaestrato, un’anima ostruita dal buon costume del quale fanno ammenda i miei avvocati, e i chierici d’una vasta provincia intellettuale.

«A cominciare dalla fine: la sideralità molle e pedante del futuro è sconfitta dal vedere e dal sentire nel presente. Chi dice d’essere un poeta dovrebbe ricordare d’essere un tramite, una folgore per il cielo, una risposta per una domanda, sempreverde fin quando quello sarà il colore dominante. Poi non sarà più nulla, se la meteorologia, che appare e scompare dalle vite viventi, disporrà per lui». E un po’ di silenzio non guasta. Rimbaud ha fatto grande letteratura tacendo. È scritto tutto in un soffio. Sul viso sfigurato, sulla brace che si spegne. Sanare l’insanabile, far primavera delle parole, dar loro un profumo, un suono, un colore è il compito della letteratura. La sua legge vale per pochi. Non credo neppure che esista una legge, se non per scassinare quella esistente: la cassaforte di un principe albanese in un sottoscala della città vecchia.

 

Il Blog di Felice Casucci

Presidente della Fondazione Gerardino Romano

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"Dal volgersi delle cose al rivolgersi ad esse" -  F. C.